А из Живого Серебра шипы растут, точно из розы, которая, не умирая, ожила в студёные морозы. А у Живого Серебра нет чувства боли или меры: ведь всё совсем не навсегда – и штиль, и бури, веры, надежды, песни, ночи, дни – пройдут и не заметишь, как розы расцветут в тени лесов, где встретишь могилу