— Мне семнадцать! — Шутишь? — мрачно произносит мажор. — Н-нет… Это правда! Мне только через месяц будет восемнадцать, — вру я. Мне 18 уже две недели. Обхватив пятерней мою шею, он рычит: — Я даю тебе месяц. А потом я приду и возьму свое. — Я не твоя, — огрызаюсь. — И вообще у меня есть парень!